Rio de Março: Real Grandeza?...

Rio de Março

Real Grandeza?...

Ela, já chegada aos quarenta, esguia e justa,		Ele, passando dos cinquenta, denso e vago,
entrou na Voluntários da Pátria,
descendo a pé ao lado dos carros.		subindo a pé pela contramão.
Seu rumo era, no outro lado de Botafogo,
a estação do Metrô,		o largo do Humaitá,
sem pensar que a solução dos seus problemas poderia estar no meio do caminho... Permitia-se uma gota de esperança. Sua crise, de tão entranhada, já passava do ponto...   A angústia falava tão alto que lhe tirava o sossego. Claro, qualquer um quer paz, nem que tenha de tirar de alguém... Não tinha pressa. Também não tinha maiores certezas.  Precisava perceber as conexões, saber das mensagens ocultas.  Olhava em volta, como se consultasse um oráculo
no hortomercado da Cobal.		no Cine Estação Botafogo.
Não queria necessariamente consumir qualquer coisa. Venderia mesmo um pouco de ansiedade, se o mercado não estivesse tão saturado...
Sentiu o perfume das flores,		Tomou um café expresso,
apenas o tempo de olhar circunstantes, sentir a palpitação do mundo e tentar entender as impossibilidades reinantes à sua volta.   Reconhecia as carências, tratava-as até com carinho...  Não adiantava reclamar demais: guardava o apelo escondido no peito, para quando pudessem ajudar.  Prestou atenção ao que via:
verduras, legumes, sabores...		cartazes, fotos, atrizes...
Quantos são os subterfúgios humanos?... O que há de melhor a fazer, além de procurar fora de si o equilíbrio, se acaso lhe falta?...
Por um momento, identificou-se com o esforço alheio... Como provam as manhãs de segunda, é necessário dar alento ao movimento... Viver por demais no casulo torna sem cores até a mais bela das borboletas...
Dando voltas à vista, acha de volta o caminho da rua,
atravessa até a esquina da Capitão Salomão e entra no Centro Médico.   Não resiste às terapêuticas lojas da galeria:		avança quase um quarteirão, chega perto da 19 de Fevereiro. Encontra a banca de jornal repleta de notícias:
sente que lhe falta substância... Balança a cabeça, indiferente.  Afinal, que lhe importam mais alguns problemas?.. Não seria melhor empurrá-los para a frente até que um dia morramos todos?... Sua pureza tem se perdido nos enganos da história...  E também a fé! Sabe ser emaranhada a estrutura que a presença e a notícia dos demais preenche...  Colagem da existência contemporânea, não há quem lhe garanta a integridade.  Dada a dimensão da perda coletiva, era até pouco o que lhe faltava... Mas, como faltava!  Contar (ou ao menos sonhar) com o mais, seja isso o que for, preenche, um pouco, o vão...  É tanto o que está fora, à espera da posse... Decide o óbvio, o certo. Porque comprar qualquer coisa só por comprar, só aumenta o tamanho do fosso.
De novo na rua, passando o ponto de ônibus, a calçada se torna estreita. Vê à sua direita, vestindo amarelo, a antiga elegância do desusado casarão, cercado de jardins,		Subindo a rua, após a lanchonete, encontra o hospital de bonecas e a pizzaria. Vê à sua frente bancos, todos completamente entulhados de dinheiro,
ah!, só assim se aproxima da inalcançável solidez das riquezas...
Ali dentro, só pode mesmo haver um tesouro: são muito férteis e fortes as trancas e as grades. Mais uma vez (e já é parte da história...) fica de fora o desejo: é esse o custo mais alto...
Chega à movimentada esquina
da Conde de Irajá, onde restaurantes e botequins se abrem. Ela lembra de caldo verde bebidas, e música. A roda de amigos, a conversa fiada, as manjadas paqueras		da Rua das Palmeiras. Frente à loja de discos, a agência dos Correios, que tão bem conhece. Ele se lembra das seguidas tentativas: as cartas formais, as esperanças postadas
e a falta de respostas sinceras.
Então, é com certo ímpeto que se joga à travessia da vida.    Procura fazer alguma presença, abre o peito ao possível! Lança mão dos meios lícitos e se entrega à mão do destino. Se há algo que prejudica o resultado é a falta de concordância alheia... Mas tem feito o melhor. O pouco que tem feito é o melhor! Assim mesmo o tempo passa por cima dos sonhos.
Ela passa a esquina do estacionamento. Vê os carros estacionados, torrando		Ele passa a esquina da São João Batista. Vê, além do portal do cemitério, túmulos
inertes ao sol e lhe vem uma solidária sensação de cumplicidade. São tantas as vias sutis do desalento...  Há no corpo humores, mas lhe falta constâncias... Procura manter o prumo entre transeuntes e carros:  certas crenças exigem postura... Lamentavelmente, varia, de ponto e de prazo, a firmeza da busca... Às vezes parece interminável o vazio do exílio.  Será que os fartos não lhe abrirão mais as portas?... Abandona por tempos a busca, desnorteia-se... Nem sempre se está atento nem safo... Nem sabe mais que forças sustentam o esforço...  Mas é fato que logo, de pronto, se apruma de novo! A tendência a parar também pode tender a parar...
Súbito, enquanto a mente elabora desvios, acha-se diante da entrada da
livraria Dazibao. Admira a profusão das obras expostas, mas não estranha, embora lamente que não lhe deem suporte. Tem lhe faltado		Igreja da Matriz. Respeita a imponência de obras de porte, mas não entende, embora prefira, o porquê de estar sempre de fora. Tem lhe faltado
um manual das artes dos relacionamentos.		vaga na construção de seu tempo.
Entende que é grande o manancial, o acúmulo de sabedoria. É esse excesso que lhe tolhe o acesso. Não sabe pinçar aquilo de útil em meio a convicções tão profundas, estáveis... A grandeza das conquistas alheias não lhe serve de apoio, nem sequer de estímulo... Aumenta, aliás, a distância. O que lhe tem sido difícil está todo na mão dos demais... E, no entanto, há uma fartura de ofertas no mundo, muito mais do que vê
na sapataria,		no supermercado,
do outro lado da Voluntários.
Ela sempre sonhou fazer conquistas, tão facilmente quanto comprava sapatos.Bastava um modelo moderno e mais um mínimo de recursos		Ele sempre quisera garantir domínios, tão simplesmente como comprava comida.Bastava um preço razoável e mais um mínimo de qualidade
desde que tivesse bom gosto... Era exatamente isso, afinal, que lhe faltava: a garantia da cotidiana oferta de meios, o sortimento de haveres, o provimento de bens.   Não, não esperava garantias...  Ansiava, simplesmente, pela certeza das disponibilidades. Ao menos, agora, a caminhada lhe exercitava a firmeza, talvez pudesse lhe dar mais ânimo aos sonhos. Na esperança da real grandeza da sorte, chegou à Real Grandeza.
Ela encontrou aberto o sinal.		Ele atravessou o posto de gasolina.
Perfilados, diante dela, veículos atentos,		Animado, abastecido de novas energias,
chegou à ampla calçada da farmácia, território de vendedores de cartões telefônicos, passadores de filipetas promocionais, indiferentes sustentadores de faixas de uma alheia propaganda eleitoral...  Parada estratégica: hora de repensar movimentos, de observar o pulsar das pessoas. Olhando pra cima podia ver, indeciso, o Cristo, braços abertos, cabeça nas nuvens...

Ela iniciou um bailado indeciso: "qual é mesmo o caminho?",		Ele procurou com urgência a informação: "qual é mesmo a hora?",
perguntou... Sim, a boa dança é feita aos pares!  A troca dos passos demonstra o sucesso da festa. O jogo de olhares, os comentários gerais, a escrita do corpo, tudo é ciência!
Sem mais, de nada, quem sabe não surge, num ato, um novo espetáculo?... Na dúvida, falaram-se...
Ela considera a ideia da água de coco		Ele se interessa por tomar um café
do outro lado da rua, na diagonal, no boteco (ou Bar Restaurante?). Ter sede é, sempre, sinal de consciência. Por meio dos líquidos se retém o concreto. A conversa escorre solvente, penetrando motivos e causas...
Ela comenta, é só. Que anda esperando alguém, um companheiro		Ele reclama de grana. Que anda batalhando algum, que um emprego
seria bem vindo. Diz que não é fácil a incompletude, a insatisfação no gesto, o olhar falido. O que ameniza é que, ao menos, tem
uns trabalhos avulsos, cumpre umas bobas tarefas, fatura, assim, algum		umas aventuras avulsas, namora uma velha colega, fatura ainda algumas
por fora. Sente que exagera na sinceridade, coisa nem sempre saudável, sequer promissora... Se fala tanto é por graça, a fala adoça-lhe a boca...  Só fica azeda se passa pelo ouvido dos outros. Percebe que é hora de mudar de ambiente.  Na outra quina da esquina, a padaria Imperial é
seguro pra ela. Ele não parece bastante cavalheiro, não inspira confiança de afeto... Ela só quer um amor...		melhor para ele. Ela não parece dispor de qualquer indicação ou sugestão de serviço...  Ele só quer um lugar...
O assunto se torna apático.
A fala se passa da boca pra fora. De tudo se fala, de bolos e doces, presuntos e queijos, espelhos e lustres, menos de si...
"Dou uma força", ela estimula, sincera. Convicta,		"Foi um prazer", ele confirma, simpático. Resoluto,
parte. O caminho é sempre um refúgio: não sente as dores nem sabe das horas... Só, um tanto à frente, reconsidera:
"Se ele tivesse		"Se ela fizesse
um trato..." Mas, a dúvida (não se pode viver com ela...),
desta vez, ainda bem, dura pouco: trata logo de esquecer... É que agora (e a tarde passa, a vida passa também) é tarde...